islasdepiedra

Con el beneplácito de vuesas mercedes, me concedo la primicia ante sus mentes inquietas de las nuevas que a mi extraña vida procediesen. Pues pardiez, que no soy un alcahueto ni un caballero zafio, y que mis palabras contienen suficiente valor y certeza para hacer levantar de su sueño al mismísimo rey de Constantinopla. Mi nombre es Juan de Toro, nacido de nadie en tierras de vino y pan duro, y criado entre los acomodos malintencionados de mancebas y sacristanes. Mi infancia no es merecer de muchas cuestiones pues dedicome al hurto artesanal y a las artes de la universidad de la platea, donde entre función y menesteres conseguía reales de bolsillos descuidados. Amen, que soy cristiano viejo, y que mi sangre es casi tan pura como mi alma, aunque las lenguas que Satanás ha dado a los hideputas de palabra fácil digan lo contrario. Tengan ustedes la seguranza de mi buena fe, y que no es historia sutil la que mis labios trabajan.
Contaba yo un verano más que catorce y mis manos y pies cruzaban el reino de una costa a otra. Buscaba refugio y honrado trabajo en mercados, tabernas, casas de alguaciles e iglesias.
A la altura de Tomelloso, donde el gran caballero cristiano mató a mas de mil infieles, encontré cobijo y calor en la casa de un Tabernero, que por lo que contaba la dueña de aquel lugar mañero (1) desde que un rocín le pateara en los innombrables. Aquesta cuestión dejó al bravo contendiente tocado y arrastrándose se deshizo hacia su alcoba dejando a la dueña platicando conmigo junto a la hoguera. Un flaco lebrel se acurrucaba cerca del fuego y cuando la mano de la pollina rastreo por debajo de mi calzona supe que aquella fazaña me pasaría una fonsadera (2) digna de un rey. Como mancebo honesto que soy y ante todo caballero digno de historias y alabanzas, acepté de muy buen grado la propuesta de la parienta, pues quien soy yo para negarme a las intenciones de una dama, y más cuando la dama con tanto ardor pretendía yantar en la entrepierna mía. No era joven pero era fogosa, y retuvo buenas habilidades de tiempos donde aquellas carnes eran un poco más tiernas.
Y ocurrió. Aquella noche fue cuando entre sueños vi la luz. San Roque, sereno e imponente apareció ante mí entre coros divinos de querubines inquietos y trompetas celestiales. Me encomendó con grave palabra una misión, ser el profeta de las mujeres desvalidas, proveer de carne a las hembras del redil que de ella carecen, ser San Barragano Apóstol, procurador de placer divino, salvador de almas e Infanzón de los montes de Venus. Amen.

1 Mañero- Esteril
2 Fonsadera – Tributo

Lo que vais a leer a continuación fue encontrado por la Policía de Denver junto al cuerpo sin vida de M.J.K, de 36 años, el 16 de Mayo de 2001 en el hostal de carretera Simon Byrne. No existe más información sobre aquel caso. Ha llegado a mis manos de forma casual y sólo os lo presento, las conclusiones que las saque cada uno.

No soy el primero que sufre a este fantasma y os puedo asegurar que no seré el último. Se esconde dentro de cada uno, visceral y terrible, humano al fin y al cabo. Es una adicción, una necesidad, un impulso, una descarga de energía como vía de autodeterminación y placer. Soy adicto a la ira. No soy especialmente peculiar, mi vida es reflejo de mil vidas encalladas en la propia miseria del día a día. No tuve una infancia traumática y mi padre nunca me pego, aunque a veces lo hubiera deseado. Realmente todo me es indiferente. No soy responsable de ninguna desigualdad y el hipócrita cuento moral perdió eficacia conmigo. Que culpa tengo yo del hambre, guerra o la miseria humana, vivo ajeno a ello porque no me interesa lo mas mínimo. Nací y aprendí a vivir con lo que me podía permitir y no por tener ese privilegio me voy a compadecer de quien no lo tuvo, que no me vengan a llorar, que le lloren a la suerte porque de mí no van a obtener ni la más mínima compasión.
Y esa falsa moral social me repugna, los ideales son una utopía para incultos que buscan su propia satisfacción. Llegar a la cama sonriendo, pensando lo bien que lo has hecho bajo una bandera con la que realmente te limpias el culo. Nací y crecí en una sociedad con máscara de progresión social y disfrazada de arcadia colectiva, la verdad se esconde bajo ese manto, pero el hombre sigue siendo un lobo para el hombre, y yo, amigos, soy mas lobo que nadie. Ser capaz de escupir a quien te dio la mano es el orden natural, la amistad no existe pues los sentimientos sólo se los pueden permitir los débiles. Y si te queda alguna duda mira a los ojos del que muere de frío en tu calle, crees que él haría algo por tí si el mundo fuera al revés, la ingenuidad es la bandera de los perdedores y los olvidados. Los fuertes no lloramos, nos reímos de las lágrimas del niño que perdió su infancia y de la madre que perdió su honor. Soy adicto al odio. Esto es lo que nos hace grandes.

Para Pablo y Rocio. Hay ganas de tomarse un buen rebujito bajo el sol del Rocio. Nos vemos pronto.

Quien es Guille?
Guille es el hermano pequenio de Mafalda. Es la imagen de la libertad pura, de la creacion y de la rebeldia infantil. Su lapiz, no le hace falta mas para ser feliz.
Nunca abandonamos del todo nuestra infancia por mucho que el tiempo nos arrope cada noche.
No lo puedo remediar. Siempre fue mi preferido. Siempre habra un Guille en mi.

El gran Forges. Genial.
HAcia donde va la lengua espaniola?
Parriba pabajo pal centro y padentro, no nos queda otra.

Nuestro amigo
Ron Havana Club
fallecio ayer noche
durante una timba ilegal.

2:00 - 5:00

Salamanca, Cuenca y Guadalajara
lloran su desaparicion.
Descanse en Paz

Pd: BRugal no te despistes que ahora vamos a por ti.

El perder a alguien por miedo, perderlo de tal forma que inviernos después del último beso su anhelo siga siendo tan profundo, perderlo así, me acerca al abismo. No puedo reprocharla nada, no fue culpa suya. Cuando acabó la función las luces se encendieron pero de ella no quedaba nada. Se hizo mayor y yo seguía empeñado en jugar a Romeo y Julieta. La ausencia, un reproche y la nada. Fue como esa historia triste que cuenta la canción, como las silabas que se envuelven en los versos que escribía el otro poeta a la luz de una vela. Tan simple a veces y otras tan complicada. Ahora pienso en ti, y el cosquilleo fluye dulce en las sienes provocando cataratas de melancolía en la boca del estomago. Intento recordar y hacer el cuadro perfecto de nuestro primer encuentro, pero no consigo porque ya estabas ahí, primero amiga y luego simplemente tú. Sigues siendo parte de mí, aunque la parte que un día tuve alquilada en tu pecho pertenezca hoy a otro. Si hoy te tuviera, si fuese capaz de coger el teléfono y decirte con mi alma lo que mis dedos escupen descansaría en paz, pero seria injusto y tus ojos volverían a teñirse con las mil aguas de abril. Tengo que dejar de pensar en ti. Debo hacerlo por los dos. Debo comenzar mi farsa, mi mascarada de olvido, convertirme en un personaje que no soy pero que aspiro ser, un personaje que no recuerde el porqué te marchaste fumando por la puerta de atrás.
Comienza la función.

Solo os muestro algunos fragmentos de la carta que un centenar de personajes cercanos al mundo literario a los que admiro (Rosa Montero, Manuel Rivas, Rosa Regás, Riszard Kapuscinski, Anna Tortajada, Javier Reverte, Suso de Toro, José Antonio Labordeta, Clara Janés, Fernando Sánchez Dragó, Limam Boicha...y muchos más) han mandado al presidente del gobierno de Jose Luis Rodriguez Zapatero buscando una accion frente al problema creciente que existe en torno al pueblo saharaui:

Sr. José Luis Rodríguez Zapatero
Presidente del Gobierno Español

Señor Presidente:

El sostenimiento de la paz, el cumplimiento de las resoluciones de Naciones Unidas y la búsqueda de soluciones justas le llevó a Vd. a adoptar como primera medida de su Gobierno la retirada de las tropas españolas en Irak. Vd. sabía que esa decisión era reclamada y respaldada por una mayoría del pueblo español. Nos satisface que nuestro país se coloque en primera línea en la batalla por la justicia en el mundo, la única batalla que merece la pena librar....

Tanto Vd. como el Ministro de Asuntos Exteriores conocen o tienen a su disposición el historial del conflicto y de la carga de sangre, dolor y desarraigo durante estos veintinueve años, que pueden resumirse en tres hechos:
1. España, debido a circunstancias políticas que no merece la pena recordar pero que no tienen justificación ética, abandonó ignominiosamente a su suerte al Pueblo Saharaui, con el que estuvo vinculado durante más de cien años.
2. Después de la guerra desigual que el Pueblo Saharaui mantuvo con Mauritania por un lado y con Marruecos por otro, y una vez firmados los acuerdos de paz, numerosas resoluciones de Naciones Unidas han reafirmado el derecho a la Autodeterminación del Pueblo Saharaui, con negociaciones que llevaron a los sucesivos Planes Baker, acuerdos que han sido sistemáticamente incumplidos por Marruecos.
3. Casi treinta años después de los Acuerdos de Madrid, doscientos mil saharauis, de ancianos a niños, malviven en los campamentos de refugiados, reclamando desde el desierto el cumplimiento de estos acuerdos internacionales.

Pero ya se hace tarde y no podemos esperar más. Casi treinta años viviendo en el desierto han dado lugar a una segunda generación de niños saharauis que no conocen más horizonte que la hamada y no tienen otro sueño que regresar a su país. Estos niños estudian en hassanía y en español, y sus poetas escriben y publican en nuestra misma lengua. No podemos esperar ya que azarosas circunstancias de la política internacional permitan poner sobre la mesa un problema tan estremecedor como el de un pueblo que un año más, un verano más, espera sobrevivir al bochorno del desierto....

Es posible que a los saharauis aún les quede lugar para la paciencia, pero nosotros creemos que ya ha llegado la hora. Los firmantes nos dirigimos a Vd. para reclamar que su Gobierno apueste clara e inequívocamente por el cumplimiento del derecho internacional en el caso del Pueblo Saharaui. Como Vd. ha demostrado hace poco, uno no puede situarse en una posición equidistante del agresor y de la víctima. La responsabilidad ética con los saharauis debe colocarse a la misma altura a la que ellos, los saharauis, manifiestan sus vínculos y su confianza en el pueblo español.

LIBERTAD PARA EL PUEBLO SAHARAUI

Decían de la gente de allí arriba que éramos ambiguos. Oscuros como sombras de las penas, o ruidosos y claros como el arroyo de la vega del valle. Aunque siendo sincero, querido amigo, éramos tan particulares que nunca he visto igual en ninguno de mis viajes. Siéntese conmigo y dígale al muchacho que nos traiga dos vasos del vino de la casa. Tiene trabajo allí? Hace mucho tiempo que nadie recorre ese camino, las zarzas y las malas hierbas se lo habrán comido. Mi abuelo me contó, y le estoy hablando de hace muchos años amigo, que aquel camino parecía en las mañanas de agosto una ría de personas, que El Cerezo era punto de encuentro para unos y otros. Los de un lado y los de otro cambiaban sus ovejas por cereales, y cereales por vasijas que regalaban en días de la virgen a las matronas y a las pastoras. Y usted me dice que lo manda el ayuntamiento de?. Pues mire usted que me parece extraño que a estas alturas alguien se interese por El Cerezo. Nadie se interesó cuando la gente se empezó a marchar. Sí, es cierto que yo me marché, pero no fui de los primeros, aguanté hasta que la Bernarda me obligó, y qué disgusto caballero, pues mis muertos allí están y ¿quién limpia ahora sus tumbas? Pero bueno, tomemos otro vaso. ¿Y usted entonces es maestro? Yo no se leer, firmo así con una cruz como me enseño la Bernarda, ella sí que sabía escribir, y aprendió de un libro que le dió el señor cura, como le cuento, y aprendió por las noches, y yo me la llevé, sí señor. Si sigue el camino justo a la entrada del pueblo encontrará usted una gran cruz de piedra que lleva ahí dicen algunos, desde que se construyó el pueblo. Todavía recuerdo yo de niño jugar a correr de la cruz al gran cerezo. Y qué cerezo señor mío, inmenso, majestuoso, centenario. Decían las viejas que el día que el cerezo se secase se apagaría la historia del pueblo, y así fue. Aún me tiemblan las zancas, mire usted, cuando las recuerdo a todas vestidas de negro bajo el cerezo, cuchicheando y mirando cómo miraban, con esa mirada cargada de años y aún sigo pensando llena de brujería. Y se preguntará ¿qué fue lo que pasó? Pues sencillo, la gente dejó de venir para vender sus vacas, preferían ir a la capital, unos a la de arriba y los otros a la de abajo. Las montañas se hicieron de golpe más pesadas y se instaló una bruma que aún hoy sigue ahí arriba. Como lo oye amigo, y fue esa bruma la culpable. Primero fueron los animales los que dejaron de comer, perdieron el apetito y poco a poco murieron, morían en los campos, en los corrales, incluso en las calles. No era una muerte dolorosa, aún recuerdo caballero, cómo el perro de mi padre se quedó dormido bajo los faldones y a los tres días descubrimos que estaba muerto. Luego fue el cerezo y aquellos que solían volver, no volvieron. Los hijos se iban en las madrugadas hacia el norte y en los atardeceres hacia el Sur. En ocasiones se llevaban con ellos a alguna de las muchachas, otras veces las muchachas se quedaban bajo el cerezo esperando que volviesen a rescatarlas, pero ya le he dicho: nadie volvía al Cerezo. Si al final decide subir todavía las encontrará, pero seguro que se han convertido en arrugados sacos de huesos con esa mirada que tanto miedo me daba, tan secas como el cerezo que las hace sombra. Estoy hablando demasiado y creo que estoy un poco borracho. Muchacho llena el último vaso. Déjeme que le invite caballero, y no me haga caso, son sólo historias de un viejo solitario. Si mi Bernarda estuviera aquí, con lo bien que hablaba. Tenga buen viaje y dé recuerdo a los muertos de parte del viejo Andrés. Muchacho te he dicho que me llenes el último vaso.